Стихи
Поэзия! Зачем же ей страдаем,
Зачем рассказывать стараемся порой,
Самих себя какой-то правдой утешая,
Мы пишем рифмы за ободранной стеной.
Наверное, стихи скрывают душу,
Которую так трудно показать,
Поэтому ведем ее наружу,
Чтоб вечером подробно описать.
Поэт в России должен быть безумен,
Раз в ней живут так много дураков,
Отсюда наш итог не предсказуем,
Того, что получается из слов.
Великого, могучего, живого,
И лучшего на свете языка,
Но главное - пока еще родного,
От Балтии до Эгвекинота.
Есть много тех, кто хочет что-то сделать,
Исправить мир, внести в него добро,
Взамен смертей, которым нет предела,
Взамен людей, которым все равно.
Бывают дни, когда я сочиняю,
О том, что есть, и что уже ушло,
Что сотворил, о чем теперь мечтаю,
Вот только получается не то.
В них нет души, простого пониманья,
О личности отдельного лица,
Зачем же мне какое-то признанье,
Раз льдинками наполнены глаза.
Стихи мои основаны на чувствах,
Которые испытывал едва,
А значит это вовсе не искусство,
Заборный текст, что пишет детвора.
А для чего все это? Я не знаю,
Однако есть потребность хоть в одном,
Дарить стихи, от радости сгорая,
А не сидеть, запрятавшись в свой дом.
Но если честно, я не вижу смысла,
В своих стихах, корявых и пустых,
Там нет изюминки, фундамента и мысли,
Лишь лицемерие шаблонных фраз немых.
Скажите люди, что же делать дальше,
Кому поверить, искренне обнять,
Хотя не надо, это будет лишне,
Начните меня просто забывать.