Дым реальности серых рутин разъедает любую идею.
И хотим мы того, не хотим - все вокруг, как один, лицедеи,
только пляшем не радости для, а всего-то под ржавую дудку,
будто моль, или жалкая тля, возомнивши себя на минутку,
(прогрызая сквозь древо ходы) совладельцем божественной воли.
А на деле - ползём от балды, наугад, словно пьяная Молли.
А реальностям просто плевать на потуги, грызню и изыски.
Всё равно ли - сломалась кровать, или кончились в доме ириски -
Кто-то умер? Родился на свет? Или просто делами завален -
Рассмеются Осирис и Сет и пошлют колесницу за вами...
Хоть зубами искри о гранит, и ищи вдохновенья годами -
коллективная память хранит плесневелую скорбь об Адаме,
нарушая размеренный шаг по углям букварей и скрижалей.
Растолстела в неволе душа (хоть и водкой изрядно прижали),
а наружу, увы, ни ногой - привыкает с рожденья к землице...
Что, готовченко, мой дорогой, на себя-дурака разозлиться?
Разбежаться, отбросить балласт, отстраниться от будничной спеси?
Бог не выдаст, за грош не продаст, и люлей просто так не отвесит.
Непонятно, который тут час, если всюду оравы счастливых,
безучастно сквозь время влачась, друг на друга глядят похотливо,
изнывая под собственным "я", пресыщаясь привычным раскладом -
если ты племенная свинья, то мечтать ни о чём и не надо -
копошись в муравейнике дел, в выходной оттянись на природе,
если этого ты и хотел, то хотеть больше нечего, вроде...
Но ведь можно тряхнуть этот сон с подневольным, мертвеющим глазом?!
Продавить рулевым колесом, расколоть на межзвёздные стразы,
распылить по аккордам слова, воссоздав новый мир по крупицам...
Если есть на плечах голова - языку не пристало тупиться!