Из скудельных квартир
Люди смотрят на мир
Сквозь песочные, тусклые окна.
Двери все - на замке,
Все ключи - на брелке
И пылятся, как книги на полках.
Уповают они
На счастливые дни,
Понукая протяжные будни
И не верят часам
И святым небесам,
Что их солнце зашло пополудни.
Толку мало от них,
Но не держит других
Одинокая эта планета,
Что не сходит с орбит
И хозяйкой ворчит
На соитие мрака и света.