А закат горит на перекате,
Бьются волны в вечной перебранке.
Почему-то часто на закате
Думаю о матери-крестьянке.
Вот она, как прежде, молодая,
Все спешит, торопится куда-то,
На плечах косынка голубая,
А на тяпке – золото заката.
Сколько эта тяпочка с рассвета
У нее в руках прошла полями!
Может быть, кормилась вся планета
Хлебом матери моей Кубани.
Спозаранку я проснусь, бывало,
Вот уже ударил первый кочет.
Мать на нас поправит одеяло
И опять у печки захлопочет.
И опять сверкают в поле тяпки
До круженья головы, до боли…
Хлеб ты, хлеб, горячий хлеб солдатки –
Золото израненного поля!
…А закат, как рана, за горами.
Тучки на закате – клочья дыма.
Я люблю такими вечерами
Вспоминать о матери родимой.
Все мне кажется – она живая,
В поле, может быть, ушла куда-то:
Вон ее косынка голубая,
Тяпка золотая от заката…