На микрофоне пыль, и зал пропах старьём,
А на афишах выцветшие лица.
Лишь режиссёр с морщинистым лицом
Листает пьесы мятые страницы.
А тишина готова закричать,
Подняться вверх и в камне раствориться.
Пустынный ряд и кресла будто спят,
И люстры словно сказочные птицы.
Три трещины кулис
В себе хранят улыбки, смех и слёзы,
Наполнив волшебством
Забытые в далёком детстве грёзы…
Но вздрогнет тишина и в тот же миг,
Актер у края сцены замирает,
Его рукам подвластно волшебство,
И мир теней внезапно оживает.
Три трещины кулис
В себе хранят улыбки, смех и слёзы,
Но помнят волшебство
Забытые в далёком детстве грёзы…
Всё кончено. Смеётся режиссёр,
В огонь кидая мятые страницы.
На микрофоне пыль, а зал пропах старьём.
Мир умер. Мир опять готов родиться.
Три трещины кулис
В себе хранят улыбки, смех и слёзы,
Наполнив волшебством
Забытые в далёком детстве грёзы…
Три трещины кулис
В который раз подарят смех и слёзы,
Но помнят волшебство
Забытые в далёком детстве грёзы…