* * *
Вслепую, наощупь,
судьбу подбираем по слуху,
научно трактуем причуды
планид и планет.
Подводим итоги.
Как взрослые – твёрдо и сухо.
По-детски надеясь на чудо.
Которого нет.
* * *
Это мокрое дрязглое время –
О невзгоды мы души протрем...
Что мы делаем, чувствуем? Дремлем.
Вот подремлем чуть-чуть – и умрем.
* * *
Отключить телефон, оборвать пуповину шнура
интернета,
и понять: ты один. Ты один. Остальное – игра
тьмы и света.
Ты – в забытом лесу, и от страха плетёшь
небылицы.
Сквозь предсмертную дрожь
ты твердишь себе ложь –
в ожиданье тепла,
перелома,
чудес...
или просто – когда этот лес
прекратится.
* * *
Грусть – это гроздь неспетых песен,
грусть – это гроздь остывших светил,
грусть – это гвоздь, что Господь отметил
и в рану сыновнюю сам всадил...
* * *
Тоска, тяжка твоя рука.
И кажется – живёшь века,
когда глядишь, как облака
стекают каплями с виска.
* * *
Вот я уйду. Вот двери отскрипят.
Вот кошка отпоёт по мне молитву –
и замолчит. И тенью на калитку
тихонько ляжет мой последний взгляд.
* * *
Вот горстка строк – от жизни до забвенья.
Штрихи к судьбе. Случайные штрихи.
И некого просить благословенья.
Но всё ж: «Благослови мои стихи».