Еще трепещет ветер в ивах,
Сон разума неколебим.
Мы помним о "двоих красивых",
Но поклоняемся не им ..,
А той мечте, что в нас осталась,
Её несбывшейся красе.
Недоиспытана усталость,
Но выглядят устало все.
Все те,
Кто был рожден для смерти.
В непознаности счастья дни
Их пролетают,
Но поверьте
- творить достойны и они !
Невидимым крылом касаясь,
Заворожит, обманет сон,
А утром, о желаньях каясь,
в недоуменьи, где же он...
... Продлиться ?
И необратимость
Замаскирует бытиё.
Я чувствую необходимость
Во сне укрыться от неё
И, упиваясь силой, сдаться,
Поверив "всех вещей игре".
И может быть, собой остаться
Иль сгинуть в новой кожуре.