Мерцают дивные огни
Меня ночами утешая,
И пялюсь я на млечный нимб,
Что столько вёсен не ветшает.
Не от того ль, что он далёк
Печаль грызёт меня, как волка?
Эх, если б лунный мотылёк
Мне приколоть к душе иголкой.
Тогда, быть может, по ночам
Спокойно спал бы я до сласти.
А так… тоска горит в очах,
И рвётся вой из волчьей пасти.