Опять про Башлачёва...
На балу восковых фигур
Непроглядная тишина,
Хороводом из драных шкур
Раскачали квадрат окна...
Ох, и песня. Стучит в висках,
Что ни строчка - то острый нож,
Как пророчество на века -
Тут захочешь, да не соврёшь.
Эту песню не петь, а выть,
Еле слёзы сдержав, смотреть,
Как отчаянно хочет жить
Тот, кто чувствует зиму-смерть.
Ох, глаза. Сколько боли в них -
Значит, щуриться не привык,
Всё впитали в себя они,
Всё всерьёз, всё до дна, всё в крик.
Ох, и солнце. В последний день
Так старалось светлей светить,
Но качнул уже рамы тень
Тот, кто выбрал работу - жить.
Попрощался, наверно, с ним
И сказал самому себе:
"Надоело. Ванюша, сын,
Я иду. Я лечу к тебе."
2009 г.