* * *
Мой дед в рутине сорок третьего,
На минном поле – воздух и трава.
И небо поглотило след его,
Проговорив прощальные слова.
Он не предстанет в одеянье строгом,
Так свыше обозначились пути.
Могилы нет.
А, может быть, он с Богом?
Но мне к нему с цветами не дойти.