В первый день того же лета
солнца блин, испекшись комом,
Колобком ушел сквозь студень серых облачных простуд,
Зачерствел, братаясь с ветром,
сгинул - без толку искомый -
В море тех, кого не помнят, но давно напрасно ждут...
Говорили - он расклеван в крошки звезд курортных прайсов.
Уверяли - что, обуглясь, стал он черною дырой.
Лихорадки межсезоний сипло звали: "Возвращайся",
Но в силки дождей ловился только сумрак снов сырой.
Были слухи - смог он где-то слыть блином, катался в масле,
Но вот-вот назад вернется по одной из автострад...
...За день до начала лета ты сказал, снимая маску,
Что не будешь больше Солнцем, что окончен маскарад.