Пульс заливается быстрыми ритмами,
также как в дождики метеоритные:
счастье так близко – задумать и только,
мыслей так много, что нет от них толку!
Кружатся мысли в уме балеринами,
словно танцуют забытую польку,
все себе кажутся минимум примами,
общий итог не заботит нисколько!
В сене, увы, не отыщешь иголку –
разум набит наш сплошными доктринами,
плавают мысли внутри субмаринами –
нужную только найдёшь втихомолку.
Разум, скорее всего, - барахолка –
мысли врагами в нём непримиримыми
свалены в кучу – их много настолько,
лишь интуиция сыщет звериная...
Разум наш – мельница и балаболка –
мелет и мелет без смысла, без толка,
ритм задаём наших чувств тамбуринами,
мысль убиваем игрой... викторинами...
09.07.2009