to D.S.
Заглавно нежность метит наши дни.
Я душу занимаю птичкой с краю.
От дочери твоей и от жены ,
Извилист шрам. В колючках тропка к раю.
Твои упрёки знаю наизусть,
Но запах твой и тон совсем не знаю.
Прощается с обидой наша грусть.
И царствуя я хроники листаю.
Простуженные свечи- фанари.
От них лишь копоть в небо. Мало света.
Горят любви бенгальские огни
И освещают путь твоей плaнеты...
Нам не дано свиданий. Ладно, пусть.
И в одиночестве мосты изнемогают.
Мы гордецы. Нас осеняет грусть.
Журавликов бумажных мокнет стая.