Я стану рифмой после смерти,
Кусочком строчки из стиха,
Что принесёт тебе в конверте
Моя собака в попыхах.
Она письмо уронит нА пол,
Уткнув в тебя нос влажный свой,
А ты возьмёшь её за лапу
И скажешь: "Извини, родной,
Ты был моим осколком счастья,
Разбил которое лишь сам.
И вновь уже не склеить части
Того, что стало - ПОПОЛАМ.
Ты мог моей быть половинкой
Но, не прощаясь, вдруг ушёл...
К кому ушёл? К Иринке? Инке?
Тебе там было хорошо?!
Ответь, Поэт! Но нет ответа...
Не скажут ничего глаза
Небесно-голубого цвета.
И толку, что моя слеза
Письмо твоё питает влагой -
Последний твой, прощальный стих?!
Ты стал лишь листиком, бумагой!
Какой мне прок от слов твоих?
Ты ж был рождён, чтоб сделать ДЕЛО!
Не "кое-что"! Не "как-нибудь"!
Тебе - бороться надоело?
Избрал ты самый лёгкий путь..."......
Ты это скажешь всё собаке
И с ней на пару заскулишь,
Взглянув на букв кривые знаки,
На слова два "ПРОСТИ, МАЛЫШ".
Но обо мне не стоит плакать,
Сожги конвертик на ветру
И прогуляй СВОЮ собаку
На ранней зорьке по-утру...
Я стану рифмой после смерти,
Кусочком строчки из стиха,
Что унесётся круговертью
Лишь горсткой пепла в облака...