Бывает день, когда бежать не нужно,
Когда все подождет, все не спешит,
В тот день приоткрывает дверь натужно,
Мой друг поэт - слуга моей души.
Садится рядом, и в глаза тоскливо
Посмотрит пристально, отвечу в белый дым,
Я не поэт с метущейся душою,
Прагматик я с коротким выходным.
Он говорит спокойно, с вдохновеньем,
И фразы четкие, метафоры стройны,
Все рифмы легкие, и чудные мгновенья,
Полны сомнений смелых и вины.
Но лишь закончит, и закурит нервно
Ему отвечу голосом стальным,
Я не поэт с метущейся душою,
Прагматик я с коротким выходным.
Он вопрошает резко недослушав,
О диких темных вечерах, когда
Из моря жизни выбросит на сушу,
И в море не оставит ни следа.
Он прав, конечно, выбросит уж точно
И промолчу, но связанный одним -
Я не поэт с метущейся душою,
Прагматик я с коротким выходным.
Но вдруг поддамся на секунду грусти,
И соглашаюсь «где найти покой?»
От суеты бездумной и бесцельной,
И каждый день как бесконечный бой?
Слагаю строфы безобразных стонов,
И жизнь моя – как холостой заряд,
Теперь поэт внутри меня проснулся,
Теперь глаза другим огнем горят!
Ну, посмотри?! Похоже на метания
Души измученной обыденной борьбой?
Я задавлю в себе дыхание лета,
Я задавлю в себе июльский зной!
Он улыбнется, подойдя к порогу,
Чуть-чуть расстроенный, остался со своим,
“Нет, не поэт с метущейся душою,
Прагматик ты с коротким выходным”…