Изящен слог, язык остер,
Душа Поэта тоньше бритвы,
Врагов отправит без молитвы
На пламенеющий костер…
Твой зов, твой стон, твой крик души,
Он не остался незамечен,
Молитвой каждый Божий вечер
Звучит в растерянной тиши.
Прости, прости меня, Поэт,
Что прежде я тебя не знала,
Но боль твоя моею стала,
И обожгла, оставив след.
Прости, Поэт! Но что я значу,
И чем могу тебе помочь?
Лишь от беспомощности плачу,
Уткнувшись лбом в глухую ночь.
Я знаю – клясться бесполезно…
Слова твои горят во мне,
Каленым выжжены железом
На покосившейся стене.
Ты мне не друг.
Но я – не враг.
Прости, прости,
Пусть будет так.
01.03.09