Может, быть хорошо хоть каким-то поэтом,
Сочинять, изливать свои чувства в стихи.
Только сыплет и сыплет черемуха цветом,
Засыпая весну и любовь и грехи.
Сколько мне суждено я уже не гадаю,
И судить меня может один только Бог.
Я еще пострадаю, погрущу и растаю,
Как на милом портрете сигаретный дымок.
Я уже не вернусь к отболевшему чуду,
Даже мухой над ухом не прожужжу...
Мне тебя не забыть. Но я больше не буду.
До свиданья... Прощай. Ухожу... Ухожу...
24.05.09