Скрипка играла в заброшенном парке,
Звук ее голоса лился печально.
Слезы девичьи, слезы хрустальные
Вы не поставлены жизнью на карту.
Вы просто горести малые капли,
Вы пустяки, дождевая водица,
Та, что за окнами быстро струиться,
В дни, когда осень грозится ненастьем.
Звуки в душе, как разбитая скрипка,
Та, что играла в заброшенном парке.
Та, что не ставится жизнью на карту.
Скоро приблизятся к дикому крику!
Боль пронизала, как молния небо!
Гром далеко отозвался в глубинах.
И не найти мне обломки в руинах
Маленькой скрипки, что тихо мне пела!
Где мой скрипач? Где мой маленький гений?
Где музыкант моей горькой судьбины?
Только в саду догорает рябина...
А в месте с ней догорают мгновенья.
Слезы девичьи, слезы хрустальные,
Не были поняты жизнью ни разу!
И не понять эту горькую фразу:
"Слезы не ходят одни без печали..."
Руки опущены. Пальцы, как плети
К грифу прижали безмолвные струны.
И задрожали прекрасные губы:
"Где мой скрипач? Где мой маленький гений?"
Ветер качает вершины деревьев.
Тихо струится вода дождевая.
Скрипка рыдает, как будто живая.
Но ей не спеть своей песни последней.
В парке заброшенном тихо, безмолвно.
Осень по кругу печальная бродит.
И уж никто меня в жизни не спросит,
Может, я просто забыла дорогу?