Она была маляршей...

 
Она была маляршей.
Вот кисточки, раствор...
Мир становился краше,
Сражённый "волшебством".

Малярша, среди лестниц,
Вся в синих небесах,
Милее манекенщиц
Смотрелась на лесах.

Не в доброте, не в злобе,
Не в платье дорогом, -
В своей зелёной робе
На фоне голубом.

И пусть я не художник,
Но им хотел бы стать,
Что б свежую, как дождик,
Её нарисовать.