Когда-то, где-то, когда - не помню,
Чадило лето, июльский полдень.
Дорожек гравий остер наощупь,
Вороны с граем над старой рощей,
Тащились тучи, сцепясь боками...
Романс разучен, вино в бокале,
Сорт Изабелла (люблю я вИна).
И вы вся в белом - сама невинность.
Мне бы стихами, острей и тоньше.
Но я ж механик.
Что мне цветочки?
От воробьиных нет спасу прений
В кустах рябины, в кустах сирени,
Ложились тени на плат озерный.
В любовной теме все иллюзорно.
А вам - карету и принца с бала
Да мир под ретушь, чтоб парус - алым,
Рассветы - бледным, а звезды - жирным.
Но мне ли бредить недостижимым?
Не рыцарь - анти, и слишком резок.
Я не романтик.
Что мне поэзы?
Настырны осы, что сенешали,
Скорей бы осень в вишневой шали,
Не уследишь, как созреют сливы...
Хоть он мальчишка, но говорливый.
Нес ахинею про "умереть бы".
Куда ж смешнее, куда ж конкретней?
Роль - юный демон, совсем нет сладу,
Все б жизнь - поэма, все б жизнь - баллада.
Но в эпилоге выходит криво.
А я же логик.
Что мне порывы?
Край неба тронут лилово-синим,
Вороны в кронах заголосили,
Слегка пригашен стай черный прошив.
"Стишочки ваши просты и пошлы". -
И ни уступок, ни апелляций,
Хоть это глупо - за дам стреляться.
Листва в алмазах, царит затишье...
Я не промазал, я целил выше.
Не убивать же на самом деле.
Предмет... неважен.
Что мне дуэли?
19 марта 2009 г.