В переплетении нитей,
Вьющихся из-под привычных
Пальцев задумчивой Парки,
Странные есть узелки -
Некие центры событий,
Взятые в скобки, в кавычки,
Множество тусклых и ярких
Стрелок на дельте реки.
Льнёт лабиринт вариантов
К линиям бледной ладони,
Странные сны наполняя
Смыслом прочитанных книг.
Стон бурлаков и атлантов
Сны и сомнения гонит,
Фата-морганы сметает
Выбор - маяк, проводник.
"Странные, странные люди!
Мечутся, стонут, рыдают,
Зная - со школы, с детсада -
Все варианты пути!"
На позолоченном блюде
Ножницы перебирая,
Парка зевает с досады...
И продолжает плести.