Прошли года у жизни незаметно,
Я прожил часть и не заметил как,
Душа так часто беззаветно,
Стремилась к свету почему–то так.
Трудом своим прокладывал дорогу,
Знавал я жизни радость и печаль,
Шагал с судьбой сознательно я в ногу,
И не сознательно о чем–то я скучал.
Дано мне видеть больше, чем другому,
Пытал себя в искусстве много раз,
И то, что создано, скажу я к слову,
Ведет лишь к мукам далее нас.
И не скажу, что я художник,
И не могу сказать, что я певец,
Но мне хотелось, просто как сапожник,
Сшить обувь Музе, наконец.