Только музыка реет над нами, и рвет наши души на части… (С)
Ты – мое дыхание… Ты моя мелодия… (С)
Я шла по улице и смотрела на серое, низкое небо. Настроение было странным – точнее, его просто не было. Была какая-то звенящая пустота, как последний аккорд, когда струна звучит – надрывно и жалко, или наоборот, гулко, а потом все затухает, и затухает… И ничего… И пока струна еще звучала, пока было еще только предчувствие этой пустоты я шла, сама не знаю куда – и, наверное, просто искала что-то, что поможет мне найти новую мелодию, заполнить эту приближающуюся пустоту. Нужна была музыка. Только она может перебросить сверкающий, невидимый и невесомый, но самый прочный мост через ту бездонную пропасть, что прячется, наверное, в душе каждого из нас. По крайней мере для меня таким мостом является музыка. Не книги – хотя их я всегда глотаю пачками – какие-то быстро какие-то медленно, перебирая бережно каждую страницу, но всегда с одним и тем же результатом – гулкой пустотой. Не отношения – все равно никто из тех, с кем я разговариваю, не может понять меня – он видит лишь ту маску, что соткана из моих слов и его домыслов, из чужих слухов и его ожиданий. Я сама не могу понять меня, да и не хочу понимать – как можно понять то, что всегда изменяется, что всегда движется? Когда меня поймут, я превращусь в один из тех старых и скучных талмудов, каких хватает в любой уважающей себя библиотеке. А я не хочу быть книгой – и я сжигаю рукописи и записи, я танцую огнем на стереотипах и больше всего боюсь остановиться. А еще я немного занудлива, потому что пытаюсь понять этот мир, а мне все никак не удается это сделать. Наверное, он тоже боится превратиться в большую многотомную энциклопедию.
Интересно, что это будет за музыка? Когда внутри тихо и пусто, приходится включать плеер. Я тоже полюбила ставить «случайный выбор», но вряд ли смогу, как герои популярных и не очень книг мешать «Арию» и «Моцарта». Поэтому я просто наслаждаюсь музыкой и смотрю по сторонам. А внутри все еще гулко звучит струна... Последняя. Напоминанием. Когда я слушаю музыку – мир кажется живым, я кажусь живой… И мне вновь хочется танцевать, а может, сидеть и плакать – ведь слезы это тоже жизнь, тоже движение… А книги – это уже кости, скелет, даже если они все еще пахнут типографской краской.
Знаете, как рождается музыка? А я не знаю. Она каждый раз приходит по своему – это может быть шум машин, свист ветра или незатейливый мотив уличных музыкантов. Восточная, тягучая и резкая мелодия может смениться, отзвучав, народной плясовой, и вот уже мне самой хочется пуститься в пляс, смеясь в лицо удивленным прохожим, напевая в метро… А иногда я напеваю от грусти, когда внутри становится совсем пусто и холодно, и даже плеер не помогает, и только звук собственного голоса еще доказывает, что ты живешь, что музыка живет…
Я шла по улице и смотрела на серое, низкое небо. Я искала свою новую музыку. Я искала себя...