Писать стихи подобно страсти,
Рулетке, покеру и в преф,
Такая, как они, напасти,
Сам на себя впадаю в гнев.
Люблю я томики поэтов,
Хоть иногда в них заглянуть,
Не рыскать где-то в Интернете,
Такой теперь привычней путь.
Глаза страдают от экрана,
Слезятся и болят слегка,
Я приобщился к книгам рано
И не отвык ещё пока.
И вот, намедни, сам издался,
Но не ограбил никого,
Своим горбом я добивался
И вот добился своего.
И не для денег или славы,
Тираж ничтожен, господа,
Не для пустяшной мне забавы,
Подумать можно иногда.
Немного жить на этом свете,
Не всем доступен Интернет,
Хотел бы, чтоб друзья и дети
Так проводили на тот свет.
Чтобы в руках была их, книжка,
Где излилась моя душа,
Здесь, может, и хватил я лишка,
И так ли книжка хороша?
Но греет душу мою мысли,
Что кто-то сможет почитать,
И на весы всей жизни смысла
Вниманья гирю опускать...
01.07.2009г.