Прошли, стеная, двадцать лет,
Когда тебя, отец, не стало,
Те двадцать лет, как двадцать бед,
И испытали мы немало.
Развал страны, бандитский путч
И разорение Отчизны,
Мы в мраке, среди туч и круч,
Водовороте новой жизни.
Как не хватало мне тебя,
И веского, простого слова,
Когда я путался, гнобя,
Предпринимал что снова, снова...
Печалью это время полн,
Всё больше плечи мои гнутся
В проблемах, накативших волн,
Боюсь, как мне б не захлебнуться.
Но не упал, ещё удал,
Хоть ни за что и не держусь я,
На старости поэтом стал,
Такой продвинутый дедуся.
Придёт когда-то и мой срок,
И я спущусь в Вашу могилу,
Ваш непутёвый, но сынок,
К тебе, к бабусе, к маме милой.
Ты присмотри в ней уголок,
Быть может, у куста сирени,
Уйду в кладбищенский песок,
К тебе, как в детстве, на колени.