Народ мой, добрый и бесправный,
Великий нищий, предок мой,
О сколько выпил ты неправды
И боли с мачехой судьбой?
От Крепостного, нАсквозь, Права,
От стонов в песнях бурлаков
Течёт та горькая отрава,
Через седую пыль веков.
Старуха-смерть чумой косила,
Под громкий бой колоколов.
А из лекарств лишь Божья сила
И вера в святость куполов.
Как много раз сжигали войны,
Под крик Тиранов, зов Вождей,
Быть может лучших и достойных,
Мечтавших в счастье жить, людей.
А время мало изменило…
И гнёт в дугу глухая власть.
Но жив тот дух и та же сила,
Что не даёт тебе пропасть.
Неужто счастье лишь химера?
Иду с тобою налегке…
Всё тот же крест и та же вера,
На обезумевшем витке.