Как напрочь и зло отвыкает
Оторванный лист от ветвей!
Но слеп он, тяжёл, неприкаян
Без вечной основы своей.
И я возвращаюсь, бродяга:
Есть в родине горький искУс.
И что мне – парижи и праги
В их глухо припавшей к виску
Тоске - с неизбежностью пули…
Мне б - в город, где бьётся с бельём,
Подкрылками заспанных улиц,
Бедовое сердце моё,
Где примет родителем скверик
В мозольную руку скамьи…
И я, атеистка, поверю
В сакральную силу семьи.
Всё будет! Тобою обещан
Мой День, и чуть большее – впрок,
Родной до сукровицы трещин,
Обласканный сном Городок…