все-таки воздух кончается слишком внезапно и слишком по-злому быстро.
может, успеваешь заметить, но понять, что он чем-то важен - не удается.
за окнами снег. ты знаешь - у меня всегда так. и лето становится странно-склизким.
истекает срок годности. тепло плесневеет, гниет. зима побеждает всегда. а оно сдается.
и кажется, я не умею больше заполнять пустоту ничем. кроме разве что... да не важно.
я все жду, что на крыше мелькнет силуэт и в руках у него непременно будет винтовка.
но нет никого. и не будет, наверно. и вот это, поверь мне, - вот это действительно страшно.
правда, жизнь эта нам не обещала ведь ничего. ничего хорошего в частности. и быть долгой.
никогда не хотела окунаться в ложь, чтобы остаться целой.
слишком много ее внутривенно. но странно - к ней не иммунна.
знаешь, лучше молчанье. лучше в спину удар. и пусть жизнь потеряет цену
все равно. даже если веришь, что во спасенье - не надо. я уже так тонула.
ты сможешь добросить горящую спичку до пыльных, оглохших, растрескавшихся небес?
облака, наверно, будут гореть невероятно красиво. и, хотелось бы, чтобы долго.
ты пытался спастись. но теперь, вероятно, не понимаешь, зачем во все это все же влез.
ведь внутри что-то билось. заставляло идти. уверяло, что все хорошо, все правильно. и вдруг смолкло.
в крови столько ядов. а мы почему-то живы. не убиваемы. и дыхание, только хриплое, не остановилось.
и пульс, даже если и нитевидный. и мы не падаем. мы не стонем. и нам не больно.
и кто бы ответил, что с нами случилось. ты шепчешь: "с чего ты взяла, что что-то случилось?"
а в голове чей-то голос твердит "хочу верить", все тише, тише... и щипет глаза. и истерика с криком привычно застряли в горле.