И ямбов ломоносовских грома
Закованы в броню четверостиший
Д.Самойлов
Российский ямб неугомонный,
От ломоносовских времен
В веках традицией спасенный, -
Он все сказал во время оно:
О том, об этом, обо всем.
Поэт, закрой стихи свои
Все вирши новые – на мыло!!!!!
Все это было, было, было…
Молчи, скрывайся и таи…
Не рассуждай, не хлопочи,
Любуйся ими и молчи
Влечет меня старинный слог,
Есть обаянье в древней речи:
- Кумир поверженный – все бог…
- Иных уж нет, а те далече…
- Науки юношей питают…
- Скользим мы бездны на краю…
- Люблю грозу в начале мая…
- Я гимны прежние пою…
Дышал ноябрь осенним хладом...
Седое небо надо мной...
Грибы сошли, но крепко пахнет
В оврагах сыростью лесной...
Лес точно терем расписной...
И вот уже трещат морозы...
Лес белым светом залитой...
О март, апрель какие слезы
Кусты душистые сирени,
Какие песни и цветы...
Кругом легли ночные тени...
Не ветер вея с высоты
Листов коснулся ночью лунной...
Свеча горела на столе...
Не обещайте деве юной
Любови вечной на земле
Ветвей тоскующие тени...
Песок сыпучий по колени,
Какие грустные места...
Земного счастья мы не ценим...
Целуйте искренней уста!...
(О, русских нравов простота)
Кружить по душам, как метели,
В великой низости любви...
Не всем же умирать в постели...
Когда огонь кипит в крови
Весенний день горяч и золот...
О, как на склоне наших лет...
Я снова я, я снова молод!
О, лес! О, жизнь! О, солнца свет!
Гори, гори, моя звезда...
На ветке облака, как слива
Златится спелая звезда...
Чтобы я выглядел счастливым...
Быть знаменитым некрасиво...
Молитесь на ночь, чтобы Вам
Вдруг не проснуться знаменитым...
Вакансии как раз открыты
Какой тяжелый, темный бред,
Вся жизнь моя – не жизнь, а мука...
Мне минуло шестнадцать лет...
Но, боже мой, какая скука
Чем меньше женщину мы любим,
Тем легче нравимся мы ей...
Не искушай меня без нужды
Возвратом нежности своей...
Пускай толпа клеймит презреньем -
Мораль на нас наводит сон...
И божество, и вдохновенье...
Вечерний звон, вечерний звон
…………………………………
Вдруг странный стих во мне родится...
Цензуре долг свой заплачу...
Метелям не задуть свечу ,
Пока в России Пушкин длится
Окончен бал, погасли свечи...
Слагаются стихи навзрыд...
И нежный вкус родимой речи
Так чисто губы холодит…
*Центон - стихотворение, целиком составленное из строк других стихотворений....Греческие и латинские центоны составлять было не трудно, поскольку рифма в античной поэзии отсутствовала(Википедия)
(здесь, как тебе, мой читатель, наверное, ясно, только первые семь строчек - мои, все остальное - цитаты, использованы кусочки - максимум по 1-2 строчки - из стихов двух десятков русских поэтов от Ломоносова и Державина до Самойлова и Окуджавы)