Мне часто странное всё снится
Чего и не было, и нет…
Как будто сказочной десницей
Заворожил кудесник свет…
Сквозь зачарованные дали
Смотрю на сотни лет назад:
В кольчугах из чеканной стали
Дружины Игоря стоят.
Потом провал… Ещё картина:
На поле, прямо среди ржи,
Его убитая дружина,
Дружина витязей лежит…
Вот, будто холодом подуло,
Забыло солнце утром встать –
С Востока руку протянула
На Русь татарских ханов рать.
И снова из сырых землянок,
С благословеньем матерей
Немало храбрых россиянок
Ушли в далёкий город Тверь…
Шлем и кольчуга перебиты,
Кровь в косы русые вплелась.
Прекрасной, юной, но – убитой,
Незримо вечно среди нас…
Где золото церквей хранится?
Где позолота куполов?
На что теперь в церквях молиться –
Там нет икон, и нет богов.
Но вы звоните, колокольни,
Пусть знают на святой Руси
О том, что где-то русский воин
Сказал последнее «прости»…
И было Куликово поле,
Был стон и скрежет, визг и крик;
И надо всем, как Божья воля,
Летал встревоженный кулик.
Метались люди, ржали кони
И, глядя из глазниц пустых,
Восстал из мёртвых мёртвый воин,
Чтоб мертвых сделать из живых…
О том писали летописцы…
Но фолиантов грузный слог
И пожелтевшие страницы
О чём, увы, поведать мог?
Были, певшие о славе,
И грустных песен полотно,
Они нам много рассказали
И позабытое – светло!
Но всё не то… Не мы там были…
А, впрочем, точно знаю я
Мы просто помним эти были!
Там были все! Там был и я…
1980 год, Киреев Игорь