Растил поэзии цветок,
И не дышал над ним, лелеял,
Как будто смазывал елеем,
И удобрял, чем только мог.
И стебельки кустились строк,
Сравненьев листья зеленели,
И образы на нём алели,
Бутоны наливались строф.
Сатирой острой защищал,
Шипы ей чистил и колючки,
Я их точил на всякий случай,
Мечтал с цветком сходить на бал.
Куда придёт простой народ
И с ним маститые поэты,
Я покажу им чудо это,
Что на земле ещё живёт.
Но не дожил тогда росток,
Он был растоптан сапогами,
Как оказался под ногами,
Кто ограничен и жесток.
Он равнодушием убит,
Дорогу проходя, скостили,
И мимоходом погубили,
И вот растерзанный, лежит.
Писать лишь только для себя,
И не показывать всё людям,
Сохранней, может, стихи будут,
Но людям их ращу, любя.
27.06.2009г.