Всю жизнь свою жил обожравшийся моль
В заштопанном левом носке.
Собой представлял этот моль полный ноль,
Был нужен, как пуля в виске,
Но, небесталанен и, вроде, неплох
В писании злых, депрессивных стихов.
Он этих стихов никому не читал,
дрочил,
рефлексировал,
гадил,
вонял,
пытался,
пытался,
пытался взлететь,
да так и остался, дурак,
на земле,
в шкафу,
куда старая чья-то рука,
с шершавою кожей,
с шипящим брюзжаньем,
два старых,
ненужных,
поганых носка
Лет тридцать назад зашвырнула по пьяни…