Не зная, где посеешь, что пожнёшь,
Кому отдашь свои цветы и имя…?
Так робко и несмело ты идёшь,
Как видимо дорогами чужими.
Но наступает вешняя пора,
И ты, опять душою воскресаешь,
И счастьем грезишь, и судьбой играешь,
И забываешь, что уже… «стара».
Ах, милая, наверно ты права.
Кто думает о старости заране,
Тот, ею преждевременно изранен,
Засохнет как осенняя трава.
Хотя, зимой живут иные травы...
Страх умереть, страшней любой отравы.