Иду по лугу летом босиком.
Росой холодной обмываю ноги.
И вспоминаю юности дороги,
И детство, когда звали босяком.
Зачем, не знаю. Люди утаили
Вы от меня цветов красу.
Их слёзы. Их прохладную росу.
И нежность лепестков и линий.
И запах их я чувствую невольно,
А красота, волненье пробуждая,
В моей душе горит огнём пылая…
Так почему – не радостно, а больно?
Ах, почему, собрав букет цветов.
Любовь померкла тусклым цветом.
Она завяла знойным летом.
Не дожидаясь первых холодов.