Всё, хватит писать про холсты,
Заканчивать лиру давно уж пора
Слепые художники - в клетке мечты,
Писатель – в плену у пера…
В ловушке из нот музыкант просидел,
Зависит от рифмы безумный поэт
Он строки рифмуя, уже поседел
За множество…творческих … лет…
Танцор уже в теле своём заключён
В самолёта кабине - пилот
И каждый из них сам собой обречён
Творить когда муза придёт…
Весенний пейзаж, печальный сонет,
Забавный и добрый рассказ,
Удачный полёт, рондо и менуэт,
Технически сложенный вальс…
Всё видели, критики рукоплещите.
Не сыграна нота, исправлен портрет
Зачёркнуты строки, вы их отыщите…
Не вышёл полёт, не поставлен балет.