чилийское вино,
янтарное на цвет,
чуть сладкое на вкус,
разлито по бокалам.
он что-то говорил:
Альенде, Пиночет...
она сидела молча.
она ему внимала.
рассматривала, как
на солнце вдруг блеснет
пепельно-седой,
когда-то русый волос,
как лег морщинок путь,
чуть-чуть наискосок,
и как петля для запонки
немного распоролась.
а в мире все вокруг
стремилось и текло,
спешило по делам,
опаздывало в пробках,
и кто-то в сотый раз
встать думал "на крыло",
стремясь в свое "потом",
"до" оставляя в скобках.
и тех двоих судьба
раскрутит на раз-два,
хотя бы потому,
что лето лишь в начале...
и остановит бег
к исходу Рождества...
чилийское вино...
как много в нем печали...