Печаль
Наш мир многолик, нестабилен, изменчив,
Его очень трудно хоть как то понять,
Душа человека – об этом нет речи,
Ее нам вообще никогда не познать.
В нас много хорошего, да и плохого,
Все то, что мы чувствуем, осознаем,
Но есть состояние особого рода,
С которым всегда остаемся вдвоем.
Оно всем известно и очень банально,
Настолько, что даже «смешно» говорить,
Ведь речь о печали, которой не важно,
Кого и когда ей сейчас навестить.
Печаль – это дар, как равно и слабость,
Она романтична, опасна порой,
Нередко бывает, что «даже не в тягость»,
Когда нет замены, увы, никакой.
Зачем снизошло это странное чувство,
На головы грешных и черствых людей,
Возможно, чтоб мысли не гнили искусно,
А обновлялись для новых идей.
Мы долго печалимся, гордо молчим,
Когда отношенья горят незаметно,
Любовь совершенно свою не храним,
При этом воюя довольно успешно.
Хотя это миф, как про римских богов,
В войне отношений и чувств не возможно,
Склонить на себя эту чашу весов,
От всякой победы становится больно.
Печалимся мы и когда тяжело,
От мыслей, засевших в глубинах сознания,
От прожитой жизни, сломавшей крыло,
И совести, давящей на покаяния.
Бывает печаль невесомой и светлой,
Такой, словно ветер, сдувающий пыль,
Любовью зовется она безответной,
Не раз повторяя: «Я просто забыл…».
Смысл печали не однозначен,
Не следует сразу ее принижать,
Она как растенье, что корни упрячет,
От способов глупых ее заглушать.
Мы словно сосуд, что из чувств состоящий,
Который проблемно бывает закрыть,
Да и зачем это делать напрасно,
Когда можно просто печаль отпустить.