Ты всё ждешь, что тебя по-хорошему тут спасут от себя самой:
На вертолете доставят в свою кроватку к себе домой,
Заботливо вычистят мысли святой водой,
При этом позволят остаться самой собой,
Заниматься, как всегда, ерундой.
В тебя, естественно, влюбится молодой
Перспективный мачо.
Я не знаю, может какой-то султан Брунея,
Который подолгу спит и мгновенно пьянеет,
С которым каждое утро «Божечки, это где я?
Это в какой еще зарубежной игре я?»
От него Персидским заливом веет,
А там – нефть, как писал твой кумир Киреев,
Тот, который в международной сфере немало значит.
Или, допустим, голландский мальчик наверняка,
У которого полон карман и легка рука.
Он пригласит тебя в кокаиновые облака,
В его холодильнике отродясь не водится молока,
Ты потом по скайпу явно скажешь ему «пока»,
Выпьешь пару хороших бокальчиков коньяка
Не на посошок.
Тебе просто нравится мальчик – типичный Маленький Мук,
Абсолютно не подходящий под твой каблук,
Из той серии, когда много плачется, будто режешь лук.
Он тебе не то, чтобы прямо друг,
Просто с ним становится так тепло вокруг,
Ты пытаешься всё себе уяснить – с чего это вдруг
С ним тебе так отчаянно хорошо?
Но пока ты рубишься в кошки-мышки с самой собой,
Стену своих же иллюзий дробишь головой,
Посылаешь подальше своих несбывшихся мужиков,
Предсказуемо вырываешься из виртуальных своих оков.
Дайте право прилюдно назвать его «мой»,
Ну, а он чтоб ответил с улыбкой: «деточка, я с тобой».