Как правильно писать стихи
К поэтам Муза и Пегас
всю жизнь меня влекут.
Обрывки рифм, обломки фраз
в башке нашли приют.
Пишу словесный наворот
с потугой на стихи.
Не так, как Брюсов и Бальмонт,
а горы чепухи.
В обиде за Родную речь
рыдал когда узнал,
что не хрена глаголом жечь
рифмуя «взял» на «дал».
Не вить из пресных строчек нить
банальностей в быту,
а пафос «быть или не быть!»
поднять на высоту.
Не пропуская ничего:
любовь, разлуку, цвет,
тоску, восторги, естество,
метафоры и бред.
Душа в строках вопить должна
и рваться из сетей,
чтобы прочувствовать сполна
трагедию страстей.
Сезонов бег успеть воспеть:
весну среди снегов,
осенних чахлых листьев медь
и попранных врагов,
дерзнувших полонить добро
"в тенетах рабских уз",
укравших злато, серебро
и разогнавших муз.
Навесив пеленой туман
гиперболами троп,
концепт упрятать за дурман
и сладкозвучный треп.
Чтоб каждый думал о своем:
Пожар? Закат? Рассвет?
И чтоб пальто делил с конем
литературовед.
Жаль написать так не смогу,
бухай хоть триста лет.
Знать я не пара сапогу
с названием — поэт!
Редакторское
Страдает мир от графоманов.
Мозги распухли их читать.
И ночью сайт и офис рано-
Штурмует рифмоплетов рать.
Нас теребит поэт-салага:
"Аудиторию ищи!"
Не зря же приняла бумага
Блевотину его души.
В чем смысл? Словесное болото.
На адеквате - не допрешь.
Но всех редакторов работа -
Понос мозгов пускать под нож.
Где взять сюжет?
Когда ничто не радует, не тешит,
И скука Вас преследует опять,
Башка пуста, как без ядра орешек:
Сюжета нет, и не о чем писать.
Ушла к другому, хлопнув дверью, Муза.
В дупле большого дуба спит Пегас.
Нелепа рифма и строфа кургуза,
И ничего не ладится сейчас.
Компьютер отключите и закройте
Исчерканную, мятую тетрадь.
А мысли отпустите, успокойте.
Забросьте все, идите погулять.
Вокруг огромный мир наполнен жизнью,
И пенится и льется через край.
Слова и мысли понесутся рысью,
А ветер шелестит - Запоминай!
Реальность - это тысячи историй,
Смешных и грустных, умных и тупых,
Бурлящее эмоциями море.
Берите их и помещайте в стих.
Мысли и слова
Нам выразить сложно
И мысли, и чувства.
Сложить к слову слово —
Большое искусство.
Чтоб строчки печатно
Из разума в разум.
И четко, и внятно,
И поняты сразу.
И без разночтений:
Где смех, а где слезы.
Тогда это гений
И рифмы, и прозы.
Русский язык
Был могучим и великим,
Стал заброшенным и диким.
"Ништяковым" и "голимым",
Феней "ботаной" гонимым.
Ты "прикинешь" и увидишь:
Стал язык похож на идиш,
На английский, итальянский
И падонкаффский олбанский.
"По приколу" "едут крыши".
Про него забыли свыше.
Топят как Му-му из лодки
За границами сиротку.
Каждый третий шепелявит,
"В" на "Л" кладет, картавит,
И на легкую победу
Нет надежды логопеду...
Славный пушкинский язык
Как-то сдулся и поник.
Знать его "на самом деле"
"Однозначно" поимели.
Вдохновение
Я прочитал у одного поэта
Прекрасные стихи про пейзаж.
Перед глазами, словно из багета,
Картина обнажила антураж.
Душа вскипела чайником забытым,
В чулане отыскался карандаш,
И на клеенке, с краешком залитым,
Решил писать стихи, впадая в раж.
Я описал бы гадскую природу,
Но паутина заплела окно.
Через него в любое время года
Я вижу только серое пятно,
Да дохлых мух засушенные тушки...
Одна живая плещет в моей кружке
И крыльями взбивает самогон,
Что принимаю на грядущий сон.
Да пусть ее, ведь всяка тварь живая,
Хлебнуть желает охренев от чая,
В который сколько не клади варенья,
Не раскумаришься до Заговенья!
Ах да, забыл, что начал про природу.
Из дома только выхожу по воду,
Да вынести поганое ведро.
Но утром точно навострю перо
И опишу все прелести заката,
Лишь бы за ночь не обвалилась хата!
Ну а пока пишу маляву эту
Из зависти к хорошему поэту,
Пытаюсь как-то выдержать размер,
Шлифуя самогоном "глазомер".
Как памятник себе воздвигнуть нерукотворный?
Стать всеми признанным поэтом -
Заветный жизненный удел.
Над миром вспыхнуть звездным светом,
Чтоб славы колокол гремел!
Восторги, вздохи, комплименты,
Цветов букеты там и тут.
Фанатки под аплодисменты
Пиджак на сувениры рвут.
Быть, обожанием согретым,
За все признательным судьбе.
Но нет таланта! Комплименты
Пишу на сайтах сам себе,
Пытаюсь жизнь схватить за холку.
Надеюсь приманить успех...
Проходят годы, и что толку?
Зароют так же, как и всех!
Корона для графомана
Как много сказочных творений
К нам в дом приносит интернет.
И в каждом чувствуется гений,
И каждый гений здесь - поэт!
Пером орудуя упорно,
Мечтает, что восторг толпы
Определит его бесспорно
В литературные столпы.
И, сам собою обожаем,
Он, не жалея в гневе сил,
Базарным отвечает лаем
Тем, кто его не похвалил.
Лечить обиды - мало чести,
Коль нет надежды на успех.
Не втолковать ему, хоть тресни,
Гордыня - это страшный грех!
Бриллиантовый век поэзии
Поэтов нынче развелось, как мух!
Всеобщая ли грамотность повинна,
А может интернет тому причина,
На сайтах гений - каждый, два из двух.
Как тараканы из щелей ползут.
На суд народный души их раздеты.
Слагают оды, здравицы, сонеты,
И не стихает вдохновенный зуд.
Ребенок, старец, умудренный муж,
Просроченные девы и молодки,
Бандит, артист, матрос с подводной лодки -
Все тянут рифмы непосильный гуж.
Гора стихов не тонет, не горит.
И есть такие перлы в самом деле -
Шекспиры бы от зависти бледнели,
А пушкины - пускались в суицид!
Но, бедные поэты разных стран,
Лишенные читательского спроса,
Друг дружку хвалят, не наморщив носа,
Засунув руку с кукишем в карман.
Объект для пародий
Объект для пародий — сплошная потеха,
Слова с потолка собирает в мешок
И, перемешав их, пиит неумеха
Роняет нелепый стишок-горбунок!
Объект для пародий — простак по природе.
Без дум и сомнений несется вперед.
Затем и зовется — «объектом пародий»,
Что пишет абсурд, удивляя народ.
Стихи сочиняет объект для пародий,
Но каждый стишок — балаганный урод.
И корчатся рифмы в хромом хороводе,
И сыпятся камни в его огород.
Объект для пародий, ну это как вроде,
Когда много выпив, идешь по пути
Пешком через поле меж сельских угодий —
Он кустик в который нельзя не зайти.
Теперь вам понятно? Он жертва насмешек,
Подушка для игл, злопыхателей цель.
Свое самолюбие чтобы потешить,
В него пародисты пускают шрапнель.
И шкуру с халтуры сорвав, как овчину,
Сатирой по рифмам стригут борозду,
Из слов и приколов плетут паутину,
А сам прототип отправляют в… звезду!
Хотелось бы верно подать подоплеку.
Здесь речь о корявых поэтах вообще.
О тех, кто приводит все мысли к истоку
Подчас непонятных и странных вещей.
О тех, кто коверкает строй и размеры,
О тех, кто с водою несет решето,
Они служат всем нам известным примером
Того, как не надо писать ни за что!
Они - это толпы бедняг графоманов,
Что путают рифмы, размер и слова,
И глюки на зависть толпе наркоманов
Канвою из рифм прикрывают едва.
Они, как компост, удобряют лит сайты,
Поэты на них упражняются тут.
Из их словоблудий рождаясь, инсайты
Букетом шутливых пародий цветут!
Они — тот субстрат на котором амеба.
Они — это вздор из сплошной чепухи.
Они — те слова, что царапают нёбо.
Они — те кукушки, каких петухи…
Они не дошли еще до осознания,
Какую им Муза назначила роль:
Фундамент поэзии светлого здания
Слагает их косноязычная боль.
Они о Парнасе мечтают, похоже,
Стремятся оставить частичку в строке.
Не видят, что машет им Марсия кожа,
Да Феб исподлобья глядит в холодке.
Они не читали из Меланиппида,
И флейтой Афины считают минет,
Но несокрушима из слов пирамида,
Которую строит пародий объект.
Они не знакомы с Гомером, похоже,
Хотя б в переводе, хотя б для детей.
Их рифмы венчают прокрустово ложе
И камня Сизифа они тяжелей.
Не надо заглядывать в дальние дали
Нам в поисках их скудоумья причин,
Но Ленина так же они не читали:
Апрельские тезисы и про РАБКРИН.
Я критику этих людей не приемлю.
Бывают намного сильнее грехи:
Среди не читающих «Малую землю»
Имеются те, кто дерзнул на стихи.
И мысли об этом пугают до жути.
Представьте, какой приключится скандал,
Когда к стоматологу выбравшись, люди
Узнают, что он про Муму не читал!
А если, о ужас, водитель маршрутки
Не слышал ни разу про Машу стишка?
И гнусно подумать, с Тверской проститутки
Новелл Беранже не читали пока?
Мы видим - обрушилась в пропасть культура,
Лавину из книжек отторгнул прогресс.
А все потому, что к нам в литературу
Объект для пародий, как вирус пролез!
Со временем только оценим утрату
Высокого слога и вольной строки.
Пока же по гадкому квази субстрату
В поэзию лезут одни… чудаки.
Создатель пародий, заметив огрехи,
Берет у других материал на стишок,
Почти плагиат - для веселой потехи
Из строчек чужих хлеба с маслом кусок!
А мы улыбаемся, радуясь мысли,
Что к нам для пародий приплыл материал,
И не замечаем, как сами прокисли,
По строчкам пытаясь растаскивать кал.
Поём, надрываясь, в условностей клетке
За груз самомнений имея сполна
И крутим, и крутим лихие конфетки
Из сетиратурного типа… ну да!
Взирают на нас, надрываясь от смеха,
И переворачиваются в гробах
Поэты всех стран и веков над прорехой
В поэзии нашей лоскутных штанах.
Их вечные мысли витают в эфире,
Эгрегор неизданным словом гудит.
Его отголоскам внимает в сортире,
Строча на мобильник, заsранец пиит.
Так выпьем друзья за трудяг графоманов,
Чья вера в Пегаса, как мрамор тверда.
На их колченогих стихах и романах
Навар пародисты имеют всегда.
(В соавторстве с Likin M)
Спасибо, поэт!
К поэту старичку явилась Муза,
Когда в ночном трамвае задремал.
И чтобы память не грузить обузой,
Он на листке начёркал мадригал.
Шел дождь осенний, словно злая сила
На остановках жутко ветер выл.
Толпа поэта к выходу тащила,
И он листок под кресло уронил.
Я сел в трамвай, спешил домой с работы.
Качало и слепили фонари.
Вдруг в животе забормотало что-то,
На волю вырываясь изнутри.
Доехать бы до парка где овраги,
Безлюдно там и не мешает свет.
Но, как назло, с собою нет бумаги
Да и терпенья тоже больше нет.
Вагон пустой, кондуктор удалился.
Трамвай идет в депо встречать рассвет.
Присел за креслом, скромно облегчился,
Нашел листок… Спасибо вам, поэт!
Подражатель
Полночи я в печали
Трудился над сонетом,
Который заказали
Под классика поэта.
Стихи я, как дровишки,
Рублю в лесу Парнаса.
Под Лермонтова Мишку,
Под "Кобзаря" - Тараса.
Некрасову Коляну,
С глубоким уваженьем,
Я накрывал поляну
Своих стихотворений.
Про хорошо и плохо,
Как Вова Маяковский,
Про канонады грохот -
С улыбкой, как Твардовский.
Вино налито в кружки,
Открыты двери в сени,
Я с няней пил, как Пушкин,
Ругался, как Есенин!
Под Блока, как родного,
Про соловья и розу.
И даже под Толстого
Писал томами прозу.
И в стиле Пастернака,
И Бунинская лира...
Но не могу калякать *
В сонетах под Шекспира!
Туалеты и поэты
Если бедного поэта
Вдруг лишают интернета,
Он поэмы и сонеты
Размещает в туалеты.
Там на стенах каждый чих
Воплотится в вольный стих.
В сборниках произведений
Вперемешку дуб и гений,
Пафосный дворцовый слог
И дворовый матюжок.
В комментариях совет,
И куда идти в ответ!
Кто заходит облегчиться,
Постигает вереницы
Строк, что набраны в катрены,
Украшающие стены.
И морально над собой
Здесь растет народ честной.
Дать Wi-Fi поэтам надо
Ведь корпят не за награду.
Пишут пусть свои нетленки
На литсайтовские стенки.
Просто нужно интернет
В каждый провести клозет!
Вырабатывать манеры,
Сохраняя интерьеры.
А в кабинки для культуры
Разместить клавиатуры.
Чтоб поэт, входя в экстаз,
Не расписывал "Парнас"!
Народный поэт
Он пришел из Худжанда. Дворы подметал,
Продавал на углу шаурму и шашлык.
Русский слог изучал если слышал скандал,
Потому материться стихами привык.
Земляки называли Равшана - акын.
Пели песни его, разгружая бетон.
Подносили и плов, и с кумысом кувшин,
Размещали на сайтах стихи и шансон.
И однажды награда героя нашла.
Похвалили, что тексты его неплохи.
Предложили возглавить (такие дела!)
Редколлегию - править чужие стихи.
Жизнь наладилась. Он приобрел портсигар,
Стал костюмы и галстук в полоску носить.
Душанбе вспоминал, как ужасный кошмар,
Земляков стороною спешил обходить.
Дверь с ноги открывает в любой кабинет,
"VIP" персоне его не перечит никто.
Бронебойная ксива "Почетный поэт" -
Это вам не какой-то коняга в пальто!
Обещали ему и диплом, и медаль
"Ветерана", что пишет с утра до утра.
В перспективе карьеры, стремящейся вдаль,
Будет зваться "Народным Героем Пера"!
Из древнейших времен на Руси повелось:
От "варягов" в культуру привносится свет.
Пушкин, Бродский, Табидзе, Кенжеев, Берггольц
И Гамзатов Расул - тоже "русский" поэт.
По тропинке накатанной сказка сбылась:
Гастарбайтер Рафшан приглашен в СРП.
И, Союзом Писателей пользуясь всласть,
Обзавелся квартирой с пропиской в Москве!
Записка обиженного графомана
Мы в мире живем дурацком, где всюду порядок
скучный.
Где пыльно горят ватрушки и вантузы ставят
в вазы.
Но прут к нам иномиряне. Все больше их с каждым
разом!
В поэзию проникают под пологом
громкозвучным
Из вымученных эмоций, нелепостей и
абстракций.
Терзают мозги и лущат, как семечки наши
мысли,
Завалы нагромождая банальностей, что
прокиcли.
Устроились в альманахах, в союзы смогли
пробраться.
Из груды стихов нелепых отгрохали
анфилады.
Украсили их декором подобранных слов
случайно,
Огрызками из сюжетов, любуясь своим
дизайном.
Уверенны, что их "перлы" достойны любой
награды.
Бессмысленностью друг друга ввергают в экстаз
восторга,
Смакуя между собою, продукты больных
извилин,
Где к каждой строке диагноз - "бредовый психоз"
пришпилен,
И смысл логический напрочь повсюду вконец
исторгнут.
А нам остается только, на сайтах стишки
подвесив,
Мечтать что простые рифмы понравятся вдруг
кому-то.
Напишут приятный отзыв, что здорово мол и
круто,
И в сборник помогут вставить сонет или пару
песен.
Притча о сверчке
Избушка ветхая стояла,
К погосту притулив бочок.
В ней жили вместе без скандалов
Поэт и друг его — сверчок.
Давно уже забыла Муза
Дорогу в мрачный уголок,
Лишь только в ритме R’n’блюза
Трещал за печкою сверчок.
Похмельным утром, ночью стылой,
Плевать, закат или рассвет,
Скрипел сверчок мотив унылый,
Строку вымучивал поэт.
Как на луну вопят шакалы,
Как по стеклу гвоздем смычок,
Пел стихотворец мадригалы,
Аккомпанировал сверчок...
Загробным светом за окошком
Свеча мерцала в ночь-полночь,
Метались тени по дорожкам,
От склепов уползая прочь.
Прохожий, перепивший лишку,
Через погост срезая путь,
Бежал по холмикам вприпрыжку,
Услышав рэп, внушавший жуть.
И много дней потом не евши,
Не спавший, ужасом томим,
С горящим взглядом, поседевший,
Вещал о том, что было с ним.
Хорош сюжет для чудной песни!
Сверчал сверчок, писал поэт,
Но людям досаждали вместе —
Пришла пора держать ответ.
И как то раз народец пьяный,
Хлебнув отваги в Хэллоуин,
Погром избе устроил рьяный,
Поэту и кто иже с ним.
Предав огню листы сонетов,
«Шекспира» выперли пинком.
И стали мирно жить без рэпов …
Сверчок погиб под каблуком.
Чему нас учит притча эта?
В Столице или же в глуши,
Не повторяй судьбу поэта,
Не вой в ночи свои стиши!
Но участь тех еще трагичней,
Кто подпевая, рвет кишки.
Поэты смоются. Обычно
Слагают головы сверчки.
Писать или не писать?
Попробуйте сложить из алфавита
Любой сюжет - получите проблему.
Поскольку все затерто и избито,
До вас уже любую "вскрыли" тему!
Блок застолбил в стихах фонарь, аптеку,
А Пастернак - свечного автор фарса.
Так что же нынче бедному поэту
Сидеть во тьме больным и без лекарства?!
И постоянно в крайности бросаться.
То отгоняя рифмы, то напротив
Пытаясь строчки высосать из пальца,
Без вдохновенья нервы перепортив,
Подобно принцу, загнанному в угол
Шекспиром и трагической судьбою
Стучать по клаве, вопрошая Google:
"Писать, или оставить мир в покое?"
Так где нибудь со сцены в свете рампы
Стихи свои читая номинатор,
Озвучивает реплики и штампы,
Как будто он махровый плагиатор.
И нет его вины в том, что сюжеты,
А так же креативные идеи
Носились стаей в воздухе планеты
И в строчках многих авторов осели.
Под этою луной ничто не ново
Описано, банально и забыто.
Создав "шедевр", слагая к слову слово,
Очнетесь у разбитого корыта.
Чем набивать в свои стихи не в меру
Бродящих и заквашенных эмоций,
Присядьте в кресло с томиком Гомера,
Налив себе ликера пару порций!
Пиши стиши!
На сайтах Рай для графоманов:
Пиши, что хочешь круглый год.
И только лишь "зоилы" рьяно
Им добавляют здесь забот.
Лиха беда, что рифмоплеты
Летят, как мошки на огонь,
И с пылу, с жару, с разворота
Пекут стишки - ты их не тронь!
Суровым словом, грозным взглядом,
Бичуя за нелепый бред,
Ведь может быть, что с нами рядом
Из зернышка растет поэт.
Неловкий, странный и ранимый
Он ждет протянутой руки,
Совета доброго, но мимо
Проходим, отпустив пинки.
Давно ли мы и сами были
В смущеньи с Музою на "Вы"?
Из под подков Пегаса пыли
Наелись выше головы.
Не каждый пишущий талантом
Запасся на своем пути,
Ряды пополнив дилетантов,
Но кто-то сможет расцвести.
Избрав однажды путь не торный,
И закалив себя в борьбе,
Сумеет вдруг нерукотворный
Воздвигнуть памятник себе!
...
Пиши стихи в ночной тиши,
В метро, в машине, на работе.
В них все, что чувствуешь вложи
С надрывом на высокой ноте.
Стихи - есть монолог души
И завещание потомкам.
Лишь словом можно сокрушить
Пленившие умы потемки.
Никто не сможет угадать,
Как эти строки отзовутся.
Один вскричит: "Ядрена мать!"
Другой плевок растопчет бутсом.
Кабы представит мы могли
Кого на подвиги спроворим,
Кто прочитав нас, "Нах пошли!"
Напишет краской на заборе.
А может быть к своей любви
Давно потерянной вернется.
Тем, кто заботами обвит,
Преподнесет кусочек солнца.
Или под старенький баян
Споет в подземном переходе
Толпе, спешащей на майдан,
Взывая к совести в народе.
И каждой строчкою своей
Стихи для тех, кого прогнули,
Уменьшат зло среди людей,
Врагов сражая, словно пули.
Осеннее обострение
Каждой осенью природа
Все активней год от года
Вовлекает в свой уход
Рифмоплетов хоровод
Восторгаться листопадом,
Что юнцам - стриптиз парадом.
Слезы подливать дождям
Вслед летящим журавлям.
Осень празднуют поэты,
Как коты - весны приметы.
Экзальтированный стон
Дополняет грустный фон.
Жаль, что ветром не уносит
Тех, кто восхваляет осень.
Чтоб врубились наконец:
Здесь не праздник, а трындец!
Солнца зайчик ослабевший,
Под деревьями присевший,
Греет мокрых листьев медь
Перед тем, как умереть.
Грязно, серо и уныло.
Небо тучами заплыло.
Эхом слышится из тьмы
Поступь мрачная зимы.
Но под зонтиком поэты
Несмотря на все на это
С грохотом литавр и труб
В стих несут увядший труп.
Каждый пушкин и есенин,
Отпевает прах осенний,
И готов, набрав разбег,
Встретить одой первый снег.
Каюр
Мне прозой изъясняться лень.
Писать слова и ночь, и день.
И паучком сюжета нить
Из мыслей оголтелых вить,
Что, как олешки мчась в галоп,
Штурмуют изнутри мой лоб.
Чтобы быстрей найти покой,
Пишу короткою строкой.
Цветам и пчелкам на лугу
В слезах петь песни не могу.
Гламура и томлений нет.
Ну извините, не поэт!
И тем, кого лягнул Пегас,
Не надо рвать меня на "фас"!
Поэтам я не конкурент,
И не враждебный элемент.
Который лезет на Парнас,
Чтоб Музу увести от вас.
Я графоман и рифмоплет -
Не утверждайтесь за мой счет!
И, как каюр оленям в зад,
Пою про то, на чем мой взгляд.
А слепленный из строк стишок,
Я в вас бросаю, как "снежок".
...
Ясность полную имеем,
Погонял каюр хореем.
И, разучивая дактиль,
Реел, словно птеродактиль
Мимо снежных глыб и ям,
Иногда вставляя ямб.
С переходом на анапест
Если сочинялось наспех -
От медведя мчался в страхе,
Кроя матом амфибрахий.
И удрав, вполне довольный,
Сочинял под ритм дольный.
А, чтоб было веселей,
Кое где приплел спондей!
У Музы
У Музы в шкатулке поэтов артели
На звеньях златых от цепочки сидели.
И строили Музе и глазки, и шашни,
И очень просили заглядывать чаще!
Но Муза к писакам давно охладела,
Ей нет от них толку, и нет до них дела.
Устала подругою быть графоманам,
Тоску поверяет граненым стаканам.
Забыты ее вдохновенные строки,
И книги стихов не толпятся на полке.
Никто не печатает их, не читает,
Ей выпала грустная доля такая.
А мы для чего? Мы поможем девице,
Стихами и прозой испишем страницы.
Заполним лит сайты от края до края,
К прекрасному души людей пробуждая.
Затроллили
Река на заре так и манит.
На спиннинг вовсю уже клев.
С блокнотом и ручкой в кармане
Шагаю на ловлю стихов...
Усядусь под вербой в тенечке,
Сбежав от домашних забот.
В блокноте рифмуются строчки,
А рыба скучает и ждет.
Я знаю, вы бросите камень,
И плюнув в нетленки мои,
Отправите хлам со стихами
На дно, где живут караси.
Я был в наваждении долго,
Поэмы писал, рубаи.
Но в тине отринула Волга
Никчемные вирши мои.
Стою на причале, тоскую.
От думы трещит голова.
Лишь тему затрону любую -
Со смыслом не дружат слова.
Мечтал стать известным поэтом,
Кумиром красивых девчат.
Но высмеян был и при этом
Публично на сайте распят.
Те камни, что вы накидали
Мне душу на части разбив,
На грудь повязав, как медали,
С перил отправляю в прилив!
Безнадега
На Камчатке дожди,
В Краснодаре - солнышко.
Хочешь жди, хочешь нет
Счастья много лет.
От судьбы для тебя
Обломилось донышко,
Получил походя
Ты на дно билет.
На огромной Земле,
Как в дурном пророчестве,
Ни тебе, ни семье
Места больше нет.
В наползающей тьме
Захлебнулось творчество,
В беспросветной нужде
Погибай, поэт.
Нет работы нигде
Спрашивай - не спрашивай.
Сорок девять годков,
Как надгробный крест.
Строил дом на песке,
Развалилась башенка,
Под судьбы каблуком
Ты и сам исчез.
Пронесутся года,
Книг не напечатают,
И словесный завал
Сбросит интернет.
Не прочтут никогда
Бабушки с внучатами,
Те стихи, что писал
Для детей поэт.
Птица
В этой жизни каждый
Занимает место,
Что ему с рожденья
Предназначил Бог.
Толстый пекарь важный,
Выпекает тесто,
А банкир с вареньем
Кушает пирог.
Капитан суровый
Водит пароходы,
В самолете - летчик,
В поле комбайнер.
Шьет костюмчик новый
Вам дизайнер моды,
Установит счетчик
Электромонтер.
Ловит мышку кошка
Лошадь воду возит.
Пес охранный злится,
Пчелки носят мёд.
Каждый понемножку
Всем приносит пользу,
А поэт, как птица
Песенки поет.
Строчки и страницы,
В них души частицы.
Мир любви чудесен -
В нем огонь, и лед!
Покормите птицу!
Может так случится,
Что без птичьих песен
Солнце не взойдет.
Стезя поэта
Писал стищата много лет,
Насочинял мешок.
Рекламой манит интернет:
"Печатайся, дружок!
Не иссякает книжный спрос
На стихотворный дар,
И ждут тебя букеты роз,
И крупный гонорар!"
Я все бабло вложил в тираж,
Всю жизнь пустил в отвал.
Вошел, как говорится в раж
И сборник свой издал.
Тисненный, твердый переплет,
Формат ISBN.
Душа восторженно поет,
Ждет славных перемен.
Но не везут мой звонкий стих
К далеким берегам.
И не приносят в жертву их
Неведомым богам.
Не покупают крик души
Друзья в подарок вам.
И не поют в ночной тиши
Под окнами у дам.
Народ хватает пирожки
Голодною толпой,
А полки, где стоят стишки,
Обходит стороной.
Ну что ж, увидела страна:
Печален опыт мой.
Шагаю без копейки на...
Широкою стезей!
Крутой дед
Внучек пришел из школы,
После литературы,
Где зажигал глаголом
Тонкой души натуры
Детских сердец учитель,
Слезы из глаз исторгнув:
Слово - есть повелитель
Радости и восторга!
Звезды - из строк орнамент,
Струны Вселенной - лира.
Дети, поэт - фундамент,
Тот, что опора Мира!
И вопрошает деда
Внучек: так ты могучий?
Кто превзойдет поэта,
Если поэт всех круче?
Вставив на место челюсть,
И подложив подушку,
Дед под АИД-а* шелест
Внуку шепнул на ушко:
Круче поэта - критик,
И модератор круче.
Вынужден скромный лирик
Каждому чмокать ручки.
В текстах у рецензентов
Глупости и ошибки?
Не заострять моменты,
Только кивать с улыбкой.
Круче их всех - редактор.
Тот, что всегда не в духе.
Рыкает словно трактор,
Аж отдается в брюхе.
Очень главбух кошмарит,
Взглядом потушит Солнце:
"Хватит про гонорары,
Книга не продается!"
Давят поэтов лорды
Правящие культурой,
Местные бенкендорфы
Церберы от цензуры!
Бьет и поэт поэта,
Если характер склочный.
За наворот сюжета,
Рифму и ритм строчки.
И, навалившись кучей,
Скоро прибьют не в шутку.
Сбегай к бабуле внучек,
Пусть мне подложит утку.
*АИД-Аппарат Искусственного Дыхания
Никаких стихов!
Сколько каторге не длиться,
Но всему есть свой предел.
Год писал стихи в Столице,
Все же отпуск подоспел.
Хватит сочинять куплеты
Для эстрадных шоу див.
Я на поезд взял билеты
И на море покатил.
Ложка звякает в стакане
Под колесный перестук.
Примостившись на диване,
Пальцем тычу в ноутбук.
Интернет то есть, то нету.
Мне не закачать никак
Фильм про жуткую комету
И рассказик про собак.
За окном поля без края,
Лесополосы, столбы.
Сей пейзаж воспринимаю,
Как глумление судьбы,
Что подталкивает руку,
Подбивая на грешок,
Разогнать тоску и скуку
И начать писать стишок.
Я поклялся страшной клятвой
Трехэтажных матюгов
Отдохнуть в пути приятно
Без каких либо стихов.
Силу воли проверяя,
Ноут сунул в чемодан.
Двери вдруг скользнули к краю
И в купе вошла мадам.
Разместилась на полатях,
Рассовала свой багаж
И, нагнувшись, в вырез платья
Засветила "антураж".
Мой дружок моментом в стойку,
Предвкушая адюльтер,
Он готов запрыгнуть в койку
Словно юный пионер.
В мыслях прославляю Бога.
Я его подарку рад.
Скрасит нудную дорогу,
Мне красотки томный взгляд.
Предлагаю даме чаю,
Или может коньячок?
Та в ответ:"А я Вас знаю!
Посвятите мне стишок!"
Я такой подлянки право
От судьбы не ожидал,
Вот они издержки славы!
"Пионер" в момент увял.
Палата 6 для поэтов
Есть лишь маленькая кучка
В типологии сюжетов.
И над нею вьется тучка
Из бесчисленных поэтов.
Конкуренция ужасна!
Друг у друга тянут строчку.
И угадывать напрасно
Кто в конце поставит точку.
О природе, о погоде,
Пишут кто сложней, кто проще.
О любви и чувствах вроде:
К детям, к Родине и к теще.
О начальстве, о бандитах,
В бой с бутылкою на танки.
Друг, что временем испытан
И готов отдать портянки.
О политике в сатире,
Страшных ямах на дороге,
Да врагов мочить в сортире,
Или прямо на пороге!
Ловишь сам себя на мысли,
Что уже писал про "это",
Или что-то в этом смысле
В закромах встречалось где-то.
Ранним утром, днем и ночью
В голове гуляют темы.
Те, что виделись воочию
Или, что набрешет телик.
Труд нелегкий поиск рифмы.
Да и с ритмами заторы.
Но поэт обходит рифы
И карабкается в горы.
Прет, пыхтя, дорогой торной
В поэтической кручине.
Памятник нерукотворный
Тянет на себе к вершине.
Там приветствуют блаженных
Доктора и психиатры:
"Здесь трибуны есть и сцены,
Для Шекспиров есть театры.
Заходите дорогие!
Вот вам сайт, располагайтесь.
И, слагая удалые
Вирши, тихо развлекайтесь."
Все поэты - графоманы.
Кто красава, кто - похуже,
Здесь друг другу пишут рьяно
О читателях не тужат.
Время для стихов
Если косточка двести седьмая
Размягчилась и не чем грешить,
Не грустите, я вас умоляю,
И спокойно пишите стиши.
Может станете очень известным,
Здесь на сайте в закрытом кругу,
И забыв про причинное место,
Понесете народу "пургу"!
Мемуаров напишите тонны.
В них сюжетом, как красная нить,
Прозвучат для потомков законы,
То, как правильно надо любить!
Чтоб не стало мучительно больно,
Коли старость придет на порог.
Не в стихах разливайтесь привольно,
А любитесь, не зная тревог!
Веб паучки
Пенсионеры там и тут
Себе занятие найдут,
Кто в огород, а кто на пруд.
Кто с удочкой, мармышкой,
Кто с фляжкою под мышкой.
Кто в гараже с покрышкой.
Но рифмоплеты старики
И день, и ночь сидят в сети.
Как в паутине пауки,
Поймать надеясь мошку -
Читателей немножко,
Что залетят в окошко.
А мимо жизнь несется вскачь,
Как с горки, прыгающий мяч.
Повсюду люди, смех и плач,
И яркие картины
Лавиной из корзины -
Вне этой паутины.
У всех времен есть свой резон,
Когда-то был магнитофон,
Сейчас планшетник и айфон,
Что как в растворе лакмус
Лишь подтверждают статус,
Или конфуз и ляпсус.
Но статуса печальней нет,
Чем одинокий веб - поэт,
Который выползает в свет,
Плетет стихи на сайте,
И ждет в ответ на байки,
Внимания и лайки.
Пускай прекрасные стихи
И остроумны, и легки,
А строк изящных лепестки,
Как радужные реки...
Жаль эти человеки
Не в том родились веке!
Стихи "под фанеру"
Словно судьбы испытание,
Жалкое существование.
Просто одно наказание -
Рифмы ищу на диване я.
Силы нет бросить катрены гундосить,
Хобби мое - графомания.
Через меня Мироздание
Вашего ищет внимания.
Только с талантом венчания
Не получило призвание.
Ну так за что же обрек меня Боже,
Искре не дав возгорания!
Как дикаря заклинания -
Мыслей и слов сочетания.
Не получая признания,
Муки терплю и страдания.
Выставил душу раздетой наружу,
Поводом для осмеяния.
Небо, исполни желание
С Музой назначь мне свидание.
Может оценит старание,
Станет суфлером сознания.
Чтоб по примеру певцов под фанеру,
Петь на одном с ней дыхании.
Бесполезный дар
Зависимостей много есть на свете.
Про это знают взрослые и дети.
Но хуже игромана, наркомана -
Лепить огрызки рифм в плену дурмана!
В раздумьях о разумном, добром, вечном,
От строчки к строчке странствовать беспечно,
И по пути реальности оковы
Переплавлять Пегасу на подковы.
А время беспощадно и незримо
Стирает день за днем необратимо.
От увяданья не бывает средства,
Под грузом лет умы впадают в детство...
Замкнулся круг, поэта закопали
И высекли слова на пьедестале:
"Писал стишки и протирал штанишки,
Не напечатал ни единой книжки.
Грузил придумки в сайты интернета,
На них ждал с упоением ответа.
Считал с улыбкою в ответах лайки,
Хлебая вермишель в дырявой майке.
Не заработал даже на поминки.
Никто по нем не уронил слезинки."
Мораль доступна каждому поэту:
Пора бросать мутить бодягу эту!
К чему стихи?
Ты только то, чего ты стоишь.
А стоишь лишь - чего достиг.
Из кипы толстых пыльных книг
Собачьей будки не построишь.
Никто не станет их читать,
Когда в них ярких нет картинок,
Или убийств, или поминок.
Иль секса пылкая печать
Их не пометила экстазом.
И покупатель, рыбьим глазом
Уныло глянув на обложку,
Блокбастер купит на дорожку.
Увы, стремительное время
Волной выносит на экран.
И новости из дальних стран,
И кризисов кредитных бремя.
В ток-шоу учит нас уму
Слегка поддатый комментатор.
А в кинофильме - оператор
Нам рай покажет наяву.
С экрана лечит всех гипнозом
Пророк, замученный склерозом.
И слезы льют по ходу драмы
Над мыльным сериалом дамы.
В бурлящей круговерти мира
Стихам отныне места нет.
И только бедный интернет
Терзает стонущая лира.
Многострадальные леса,
Сводить не надо на бумагу,
Чтобы писать на ней бодягу,
Смешить людей и небеса.
Довольно споров о культуре,
Я на своей проверил шкуре
О том, что быдло в мир грядет.
В цене не жемчуг, а помет.
Форум
На форум собрались поэты
Исправить Пушкина ошибки.
И предложить свои сюжеты
Концовки о волшебной рыбке.
В дискуссии сошлись молодки,
И рифма стариков блистала.
В стаканы подливали водки,
Шматами нарезали сало.
Включили музыку погромче,
Чтоб перекрыла шум дебатов,
И в пляс пустилась, что есть мочи,
Толпа поэтов супостатов.
Пока народ плясал вприсядку,
На флирт замахиваясь смело,
У деда гнусно сперли шапку,
И бабкино исчезло тело!
Сюжет, как видите, избитый.
Случался раз наверно двести.
Разбили вдребезги корыто,
И в клочья изорвали сети!
С похмелья, мучаясь загадкой
О грязных происках злодейских,
Искали долго шапку с бабкой
И кто-то вызвал полицейских.
Всех разместили в обезьянник
И тертый жизнью толстый опер,
Включив в розетку старый чайник,
Стал исполнять свой сольный номер.
Итак, сеньоры графоманы!
С вас отпечатков снимут мерки.
Прошу вас вывернуть карманы
И ноутбуки для проверки!
Чистосердечное признанье,
Как полагается зачтется
Тем, кто проявит покаянье
И шапка с бабкою найдется...
Устроили поэтам шорох,
Прессуя их, как проституток
И, выдав протоколов ворох,
Влепили всем пятнадцать суток.
Метлою дружно машет кворум
На улицах родной Столицы.
А Пушкин, посетивший форум,
На пляже с бабкой веселится.
Граффитиман
Я так себе поэт.
Увы мой слог банален,
И на мемориале
Отнюдь не мой портрет.
Не явит стих мой стать,
В нем нет жемчужной нити
Из образов. Простите,
Мне проще рисовать.
Моих в продаже книг
Напрасно не ищите
Они лишь на граффити
Доступны в каждый миг.
Улыбки для друзей.
Признание для дамы.
Мишень для эпиграммы,
Упреков и камней.
Расписываю грязь
Развалин и окраин
Иероглифами тайн,
Сам в сумерках таясь.
Маньяк граффитиман!
Мои полотна - стены.
Я рву зубами вены,
Рисую кровью ран!
О правилах стихосложения
Частенько слышу от блюстителей пера,
Что с графоманией завязывать пора -
Мои стихи - рифмованная проза.
Банальных штампов и риторики гора.
Глагол рифмуется с глаголом "на ура!"
От пафоса сползаю до курьеза.
Слагать по правилам решился как-то раз,
Сплетая четкий ритм и тропы острых фраз,
Я рифмовал в каком-то упоеньи.
"Поверил алгеброй гармонию"...Сейчас
Со мной не знаются ни Муза, ни Пегас,
И стороной обходит Вдохновенье!
Синдром
Стихотворчество - болезнь!
Графомания - не шутка.
Это, как пытаться есть,
С несварением желудка.
То чудовищный запор,
То надолго диарея.
Строки то разят в упор,
То вальсируют, дурея.
Мысли, будто карусель,
Друг за другом мчат по кругу.
Гонят образов метель
И аллитераций вьюгу.
Словно позабытый хлам,
Фразы грудой в черепушке.
Пляшут словеса канкан,
Тарахтя, как погремушки.
Лирик, закусив губу,
И потупив очи долу,
Кулаком стучит по лбу,
Смертный бой дает глаголу.
День сменив, приходит ночь,
Но в башке резвятся рифмы.
Сон, танцуя, сгинул прочь
Под ямбические ритмы.
Ни ликер, ни косячок
Не приманивают Музу.
И заброшенный крючок
Тянет слов пустых обузу.
Наконец пропел петух,
Рифмоплетства злая сила
Видя, что косяк потух,
Бедолагу отпустила.
Но синдром не превозмочь,
Не переломить натуру,
И опять он день и ночь
Теребит клавиатуру!
Поэты будущего
Когда не станет древесины
И сгинет пишущий народ,
Тогда разумные машины
Продвинут творчество вперед.
Исчезнут книги с пыльных полок
Под звуки цифровых кантат,
Затмит все то, что создал Поллок,
В 3D раскрашенный плакат.
Но металлическое племя
Служителей забытых муз,
Принявших графоманства бремя,
В инет нести продолжит груз.
Заполнят сетевое царство
Тома словесной чепухи,
Ума бездушного мытарства
Машин, дерзнувших на стихи.
Пересекающих задорно
Своей бездарности предел,
И направляющих упорно
В Пегаса связки гнутых стрел,
Для достижения моментов,
Когда их творческий напряг
Заслужит пару комплиментов
Таких же точно бедолаг,
Что на развалинах планеты,
Забившись в темный закуток,
Из теорем плетут сонеты,
Рифмуя интегралы строк.
Не критикуйте стихи своей начальницы!
Если все замолчат, вытрут пену восторга и слез,
Фейерверк отгремит и волхвы поспешат поклонится.
То тогда, может быть для себя, присмотритесь всерьез -
Слабоватые вирши вам выдала ваша царица.
Понимаю, культ личности женщины очень силен.
И, стараясь успеть, каждый хлопает громче другого.
Средь восторгов неискренних, критика честный поклон,
Для поэта воистину стоит всегда дорогого.
Поэт в законе
Поэт велик! Так сказано в дипломе.
В стихах прославил власти от и до.
Правители в его бывали доме,
И на Парнасе дача у него.
И капают на книжку гонорары,
Автографы и слава, и почет.
Писал лет сто назад, а нынче старый,
Почив на лаврах, как царек живет!
Но все же, чтоб его на забывали
Открыл свою страничку на youtube,
И вечером на телеграм-канале
Манит народ, как лектор в сельский клуб!
Откроет тайны правящих династий,
Расскажет о масонах и братве
В обиде на утраченное счастье:
Уволили с Центрального ТВ.
Призвание
Я не искал себе призванье.
Оно само нашло меня.
Даря восторги и страданье,
И боль душевного огня.
Я жизни мизерные сроки
И тайны вечности постиг,
В свои мучительные строки
Вместить пытаясь век и миг.
Мой слог простой: в нем мыслям тесно.
Чем я дышу - о том пишу.
И пусть иным не интересно -
Из троп не стряпаю лапшу,
Чтобы развешивать на уши
Тем бедолагам, что и бред
Температурный будут слушать
Где смысла и в помине нет.
Мои риторики и штампы
Понятней многих пышных фраз.
Я не загадка в свете рампы,
Живу как все, пою для вас...
И в добрый и в печальный час.
Мои стихи - мои картины
Я не лирический поэт.
Я просто создаю картину.
И жизни прожитой рутину,
И мыслей полуночный бред.
И недопитое вино,
И нерастраченные чувства...
Из слов высокое искусство-
Как из мозаики панно.
И если чья-нибудь душа
На эти строки отзовется,
И сердце радостней забьется,
Тогда картина - хороша!
Среди потрепанных томов
Быть может ей найдется место.
И будет людям интересно
Найти в ней юмор и любовь.
Когда малыш или старик
Ее, как истинного друга,
Откроет дома в час досуга -
Я возвращусь к вам хоть на миг!
Поэтам
Мелодия слова сближает века.
Преемственность дара несу осторожно.
О русская речь, ты стройна и легка -
Язык, на котором не петь - невозможно!
Блаженны пророки твои на Земле.
В печатное слово отлиты их души.
И Божию искрой пылают во мгле,
Звездой путеводной в морях и на суше.
Гонимы, ранимы, подняты на щит,
Пройдя сквозь огонь и сквозь медные трубы,
Уйдя в забытье и одевшись в гранит,
Ликуя, взывая, стеная сквозь зубы.
О братья поэты, вы - совесть страны.
Людской эталон милосердного чувства.
Из разных эпох, но пред Богом равны
Великою силой святого искусства.
И если наш Мир существует еще,
Хоть демон корысти все рушит и душит,
То лишь потому, что спасают его,
Сгорая в огне ваши светлые души!
Слово
Лето украсилось спелыми вишнями.
Мякотью сочной засыпало двор.
Воздух дрожит над горячими крышами,
Словно для гриля разложен костер .
Жаркое марево душное, пыльное,
Вялою ленью окутало день.
Волны, коричневой пеною мыльною,
К берегу катятся, спрятаться в тень.
Над раскаленным асфальтом зеркальными
Лужами манят к себе миражи.
Словно фрагментами фильма прощальными,
Перед глазами проносится жизнь.
Вишенка к вишенке - годы прошедшие,
Солью посыпаны ломтики лет.
Поданы дни, как меню сумасшедшее-
Старой "костлявой" готовый обед.
Прочь наваждение тлена могильного.
Мысли и чувства отлиты в слова.
Нет ничего наиболее сильного:
Слово поэта - всему голова!
Мчится стремительно "молодо-зелено",
В пары сбивается, деток растит.
Жизнь воспевать мне судьбою доверено,
Рифмами строчки врезая в гранит.
Море поглотит пустыню безводную,
Горы и скалы разрушатся в прах,
Но негасимой Звездой путеводною
Слово навечно пребудет в сердцах!