На дворе стоит апрель...
Ты открываешь акварель...
И на листе твои идеи...
Там ночь царит, и нет людей.
И ты рисуешь силуэт...
Он одинок, в нём жизни нет.
Зачем его рисуешь ты?
Не уж то все твои мечты,
твоё сознанье и любовь...
В одной картине, вновь и вновь...
Вся та же ночь безлюдная царица...
И в небе этом бесится зарница...
Но вот закончится апрель...
И ты закроешь акварель.
И разорвав мрачный листок,
ты выбросишь в огонь-поток...
Сгорает одинокий силуэт...
В котором даже жизни нет.