На песчаном острове ночь старается в холоде
долго и много.
Словно вязнет печаль в целомудренном омуте
монолога.
Облака не скрывают беззвездное, чистое небо –
мертвое.
В самое себя будто пространство беспечно и слепо
ввернуто.
Мир застыл в напряжении. Но хорошо и спокойно
на острове.
Океан, изгибаясь небрежно, ворошит волн суконные
простыни.
Усмехается эхо, понапрасну надеждами шаркая, –
словом, брешет.
А рассветы случаются между тем все менее жаркие
и все реже.
К счастью, остров – не плот, и свои координаты не сменит, –
очевидно, –
мраком стерт горизонт или сполохов быстрые тени
видны на нем чьи-то.
* * *