Вылился закат янтарём
В месяц названный ноябрём.
Огненный Стрелец держит лук
В сторону метелей и вьюг.
Где роса упала в леса,
Горизонт летит в небеса...
Темноты тяжёлой река...
Месяц чешет лбы облакам.
Мёртвая короста листвы,
Не к молве иду от молвы.
Тоже ведь охоч до погонь...
Я и сам – стихия, огонь.
Древняя, как Молох, беда
Мается, гудит в проводах.
Не унять ей давнюю страсть
На голову людям упасть.
Ветер пламя дум ворошит:
«Страсть, ведь от глагола «страшит»...
Мне бы чувства, вновь, обрести,
Спасти...
Если я тепла не дарю,
Значит, я дымлю, не горю...
Если ты не видишь мой свет,
Значит, меня, попросту, нет!