Что, подруга моя, загрустила, нахмурилась вдруг,
Бросив взгляд свой на север печальный из-под куполов?
Там на землях на невских живет господин Петербург,
Дам любимец и добрый приятель всех светлых умов.
Он блистает на сцене, красив и талантлив, как бес,
Ну а ты за кулисами - так полюбила углы,
И ему на Дворцовой опять танцевать полонез,
А тебе за Кремлевской стоять, прикрывая тылы.
Выше голову, Стольная, хватит стыдливо краснеть,
Как заштопанный прятать чулок позабытый Арбат.
Он конечно б не стал так насмешливо-гордо смотреть,
Если б знал, что с ним будет в его восемьсот шестьдесят.
Его небо в любовном припадке ласкает дождем,
Пусть для всех хоть последний герой, только все же мужик.
Он вернется с поклоном, родная, а мы переждем.
Что нам вечность? Задача простая для бабьей души.