липкие мысли под медленным солнцем
так похожи на сонных и потных прохожих.
я твержу потрескавшимися губами:
"ошпаренных меньше чем обмороженных"...
я внушаю себе любовь к этим смрадным вагонам,
к прокуренным до кашля, к рывшим подземок траншею.
задыхаюсь от тополиного пуха, когда нам
обещали грозы и кошек с псами на шею
мне тебя не видно. и даже не из-за стены дождя.
просто выкидыш мыслей, самоубийство разума.
когда ты живешь вот так - от встречи и до миража
начинаешь вдруг верить в силу маразма.