В этом дерзновенно старом доме, где вприкуску к чаю – небылицы…
Или были? Лишняя подробность, не к столу бывалым очевидцам.
В этом закутке тепла и мира, где закладкой – запахи в страницах,
Где вопросы не в силках ответов – ходоки наверх в обличьи птицы…
В этом бережном сплетеньи судеб, где никто не должен падать ниц и
Где питают слабости и чувства воздухом без примеси амбиций…
В этой тишине на грани истин, где хочу остаться ученицей,
Слушая, как шорохи за стенкой перешёптывают время в лицах…
В этом обаянии сюиты, где за годы спелись половицы,
Нет меня. И не было. Зачем же это всё решило мне присниться?