Огонек окна
на пятнадцатом твоем этаже –
сказочный, совершенный,
почти как ты.
Так, как ты чувствуешь,
тонко,
не умеют,
– не могут же! –
никакие ни сканеры,
ни кроты.
Небольшой фитилек
узких проводов
запускает жало
в твой теплый кров.
Есть, пожалуй, лишь одно
но –
эта,
жалкая такая,
любовь.
Это,
что-то такое затасканное,
уже пережитое,
измеренное чем угодно –
словами, временем,
что плещется спокойно
и откровенно
по венам,
по жилам,
неровным, рыхлым
трещинам.
Отчего спокойно и хорошо,
а когда понимаешь, что кончилось,
с горя, сдуру: ДАВАЙ ЕЩЕ!
Не набаловался.
Не напользовался.
К сожалению.