Заворачиваю
свое,
такое маленькое,
Счастье
в неведомо
большую
обёртку,
и мне кажется,
пеленаю
крохотного,
как мир,
ребёнка.
Откуда же оно появилось такое,
как жизнь, маленькое?
Вроде не звал его...
Слишком мало
было бы звать его,
я считаю.
Надо бы как-то,
что ль,
позаботиться...
Надо бы как-то,
что ли,
выкрутиться...
Это ведь
счастье,
оно
не воротится.
Счастье...
А может быть,
может, привиделось?..
И уложить, завернув,
подальше,
на край стола,
чтоб и мысли не было,
чтобы и мысли не было даже
прикоснуться -
и сжечь дотла.