Внутри, как будто ком,
Что источает тлен.
Сжимает, как стальной ладонь,
Сердце.
Вокруг, лишь пустота,
да "белый плен",
Что слепит мне глаза...
- Куда мне деться?
Иголки острые
Пронзают мне мозги.
Вытаскивая, мысль за мыслью,
Мои чувства.
Но боль мою
Родили не они.
Я сам её родил и подал,
Как на блюдце.
И вот она, пульсируя,
Лежит на серебре.
Приправленная
Соусом надежды.
А я нагой, голодный,
И во тьме,
Бесчувственный, другой
Уже не прежний.
Я, с диким жором,
Нападу на эту боль.
Сожру до крохи,
Все, что есть, и что скрывалось.
Я сам себя сгною, до тла, живьем.
Ведь - это все, что мне, теперь, осталось.
[09.06.09]