Парик напудрен, свечи ждут шнура,
который праздник им наверх доставит.
Навытяжку застыли шампура,
под маринадом мясо томно тает,
от нетерпенья рдеет помидор,
вино в чулане (но о том – ни слова,
ведь стережёт родительский дозор
подросших деток) – всё почти готово.
За малым дело – раздобыть погод:
над ближним лесом солнце раззадорить,
закрыть покрепче сундуки пандоры
да у борея отобрать фагот,
вручить эолу вместо бубна арфу,
немного вправить кривизну земли,
чтоб до луны мой день доберегли
лесные феи под зелёным шарфом.
Теперь достать терпения и ждать.
Расправить букли, фалды, кринолины.
Взбодрить слегка состаренную стать
тайком в буфете стопочкой невинной,
ловить зеркал прельстивую осанну,
весь день держа перед собой осанку...
И наконец-то (истина простая)
смириться с тем, что дети вырастают.