Как осточертеет масть городская,
в переулки детства тянет сильней.
Там, щемящим таинством возникая,
в льдистой проруби крестит меня сирень.
Все вокруг - осколки надежд хрустальных,
все - сухая листва прошлогодних рифм.
Но не сдался пока упрямый кустарник
и шумит, ошарашив и одарив.
Был Отец - он мир сложил в оригами,
Сын ловил рыбаков, да и был таков.
Только Дух - вдохновитель не счелся с нами,
чудный Дух сирени, любви, стихов.
А под утро в ливень нырнет, промокнет,
заблестит осколками без числа –
и молчит. Но все-таки в эти окна
кто-то смотрит с той стороны стекла.